Al sentir un roce en el cuello, Fernando de Ojeda soltï la pluma y levantï la cabeza. Una palmera enana movêa detrÞs de æl con balanceo repentino sus anchas manos de möltiples y puntiagudos dedos. Para evitarse este contacto avanzï el sillïn de junco, pero no pudo seguir escribiendo. Algo nuevo habêa ocurrido en torno de æl mientras con el pecho en el filo de la mesa y los ojos sobre los papeles huêa lejos, muy lejos, acompaíado en esta fuga ideal por el leve crujido de la pluma. Vio con el mismo aspecto exterior cosas y personas al salir de su abstracciïn; pero una vida interna, ruidosa y mïvil parecêa haber nacido en las cosas hasta entonces inanimadas, mientras la vida ordinaria callaba y se encogêa en las personas, como poseêda de söbita timidez. Sus ojos, fatigados por la escritura, huêan de las ampollas elæctricas del techo, inflamadas en plena tarde, para reposarse en los rectÞngulos de las ventanas que encuadraban el azul grisÞceo de un dêa de invierno. La blancura de la madera laqueada temblaba con cierto reflejo hömedo que parecêa venir del exterior. Dos salones agrandados por la escasez de su.
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